Des-construcción

Él es un tipo que cree que la vida es un malicioso chiste, que es trágicamente cómica, o humorísticamente trágica. Por lo menos, eso es lo que solía creer.

El tema es que está tan cambiado… tan diferente, pero a la vez tan igual. Esto es, cuando está acompañado es el mismo de siempre, el que en todo momento quiere sacarte una sonrisa por el solo placer de verte reír, el que busca el lado positivo de todo por más desastroso que sea, el que acude cuando lo llaman. Pero, cuando está sólo ya no es el mismo. Es que tiene tanto miedo. Miedo a quedarse solo, miedo a no lograr sus objetivos, miedo a no ser entendido, miedo a volar, miedo a viajar… miedo a morir.

Hasta hace un tiempo, solo me bastaba mirarlo a los ojos para convencerme de que todo estaba bien, que no había nada de que preocuparse. Pero ahora no es lo mismo. Lo veo entrar al subte y no lo distingo de los demás, cambió su risa por cara de entierro. Ahora lo veo lo noto tan cansado, tan disconforme de su cara, de sus ojos, de su pelo, de sus manos… de su ser.

Cómo quisiera que las cosas fueran mucho más claras para él, que no se sienta tan solo, y que pueda a volver a confiar en si mismo. Así, podré volver a reír con él, cuando nos encontremos en el espejo.

Texto viejo

Árbol violeta

Un hombre mirando al piso.

Un hombre mirando al piso frente a un árbol violeta.

Piensa en el tiempo perdido. Piensa en los aromas que nunca olió. Los libros que nunca leyó. Los colores que nunca vió. Las melodías que nunca oyó. Las texturas, los amores, los sabores, los sentimientos que nunca fueron.

Piensa en que ha estado equivocado. Que hay más en la vida que sólo vivir. Que hay un recorrido, un popósito, algo que aprender y algo que enseñar. Que hay algo que buscar, que tarde o temprano se encuentra. Hay algo que compartir. Hay cosas que demostrar. Que hay que aprender a dar sin importar a quién, y hay que aprender a recibir sin importar de quién.

Que la vida espera a aquellos que quieran apovecharla. Les tiende una mano, les da un beso y los saca a bailar un vals interminable. Los abraza tiernamente y les muestra lo valioso del amor. Abre sus alas y los echa en vuelo al infinito celeste para que vuelen juntos al frío del viento.

Ahora, es sólo un hombre mirando al piso frente a un árbol violeta.

Un hombre mirando al piso frente a un árbol violeta en un cuadro.

Es que, la vida es como una pintura. Hay mucho más que lo que ven nuestros ojos. Hay mucho más de lo que parece estar ahí.

Impro

Despierta..

Otra vez tirado en el sillón, es como si el living fuese más compañero que la habitación. Parece menos solitaria.

Rayos, otro día más y no lavé los platos, ¿cuántos van? ¿dos? ¿tres?, que desastre...

No quiero levantarme, pero si me quedo acostado me siento culpable... de qué no lo se. Agarro el control, prendo la tele.... parece que anoche me dormí viendo el Live Earth... todavía sigue... interesante.

Está bueno eso de ahorrar energía, aparte de hacerme gastar menos plata ayudaría con la causa... pero ¿todos los que miran este recital estarán pensando igual que yo? Si no es así, sería en vano hacerlo por la causa, aunque pienso que me haría sentir bien saber que estoy obrando de buena voluntad. Huy, es tan difícil conformarse a uno mismo.

Siempre amé la oscuridad... la luz del sol no me atrae demasiado.... igualmente abrí la persiana... para poder ver por donde camino por lo menos. Para sentir aunque sea que vivo el día, es irónico... cuando me pregunten que hice hoy les diré que disfrute mi día a la luz del sol.... viendo tele... Ahora empiezo a entender un poco mejor por qué el planeta se está desintegrando. Y pensar que debe haber sucursales mías (así en este estado) en todas partes del mundo.... eso lo explicaría mejor.

Haciendole caso a Al Gore puse la cantidad de agua justa en la pava para hacerme un té... de hecho creo que lo terminé tomando tibio.... no llegó a hervir.... soy ridículo, quiero pensar de golpe en lo que no pensé hasta hoy.

El hecho es que quiero cambiar... me consume la idea de que se vaya todo a la mierda... ¿que va a ser dentro de unos años? Y pienso en mi, en mis futuros hijos y nietos, y los veo tirados en el sillón viendo tele y comiendo papas chorreantes de aceite, teniendo ataques cardiacos, jugando con videojuegos de muerte... y no quiero eso... para nadie.

Sí, quiero cambiar... pero tampoco tan de golpe...

Es dífícil desacostumbrarse.... por lo menos a mi se me hace difícil.

En fin, solo es otro día...

Problema fundamental

Cómo ser un gran escritor (Charles Bukowski)

Tenés que cojerte a muchas mujeres, bellas mujeres, y escribir unos pocos poemas de amor decentes, y no te preocupes por la edad y/o los nuevos talentos.
Sólo tomá más cerveza, más y más cerveza.
Andá al hipódromo por lo menos una vez a la semana y ganá si es posible.
Aprender a ganar es difícil, cualquier boludo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza.
No te exijas. Dormí hasta el mediodía.
Evitá las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término.
Acordáte de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
Y si tenés capacidad de amar, amáte a vos mismo primero, pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota, ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa.
Quedáte afuera de las iglesias y los bares y los museos, y como las araña, sé paciente, el tiempo es la cruz de todos. Más el exilio, la derrota, la traición, toda esa basura.
Quedáte con la cerveza, la cerveza es continua sangre. Una amante continua.

Agarrá una buena máquina de escribir y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana dale duro a esa cosa, dale duro. Hacé de eso una pelea de peso pesado. Hacé como el toro en la primer embestida. Y recordá a los perros viejos, que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun. Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te está pasando a vos ahora, sin mujeres, sin comida, sin esperanza... entonces no estás listo.

Tomá más cerveza.

Hay tiempo.

Y si no hay, está bien igual.

El problema fundamental es que no me agrada la cerveza... fallé en los cimientos de la literatura...